Guardando
il viso di un passante non ne scorgo l’espressione.
Di rado mi
vedo attraverso lo specchio.
Mi affaccio negli occhi delle mie amanti,
colgo solo macchie di dolore,
confuse nel
piacere.
L'indifferenza è il peso morto della storia, è parassitismo, vigliaccheria. L'umanità ne è ancora schiava, incatenata dal sollazzo delle proprie egoistiche illusioni, confortata dal potrarsi del suo patetico piagnisteo. Eppure la verde striscia di erba oltre la finestra ed il cielo azzurro oltre il muro sono ancora lì, e siamo ancora partigiani, odiamo gli indiffirenti, siamo vivi.
Guardando
il viso di un passante non ne scorgo l’espressione.
Di rado mi
vedo attraverso lo specchio.
Mi affaccio negli occhi delle mie amanti,
colgo solo macchie di dolore,
confuse nel
piacere.
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